Ира Вайнер

За воротами бушует ветер —
Все живые существа на свете
Он несёт по выжженной планете.

В жилах кровь вскипающая стынет.
Утопают в красноте пустыни
Выпотрошенные и пустые

Те, что всё ещё пока живые,
Те, кто верят во своё спасение,
Чтобы не поддаться разрушению,

Вектора меняют направление.
Не сопротивляясь и не споря,
Превращаясь в перекати-поле

Открываются могучей силе.
Ветер их несёт на край пустыни.
Выпотрошенные и пустые

Среди мёртвых всё ещё живые
Устремляются в объятья мглы
За воротами той стороны.

© 2011 Ира Вайнер

Бусинка к бусинке строго нанизаны
Хитрым узором на ниточку жизни.
Сделают годы труда кропотливого
Из ничего ожерелье красивое.

Бусинки радости, бусинки счастья,
Бусинки горя, забот и ненастья,
Бусинки осени, бусинки лета
И позабытых минут предрассветных.

Перлы творения безупречные
Вечность захочет примерить на плечи.
Только рукой ожерелья коснётся —
Хрупкая ниточка жизни порвётся.

Прыгают, сыпятся бусинки-свечки
Смерти на платье, на бёдра на плечи,
На чёрный бархат, блистая сиянием —
Бусинки памяти и осознания,

Бусинки времени и скоротечности,
Падают звёзды во тьму бесконечности.
В великолепный каскад погружённая
Вечность застынет заворожённая.

© 2011 Ира Вайнер

Был в лесу переполох — ох!
Перепутал с югом север мох.
И зацвёл в погожий день пень,
Налетела на плетень тень.
И лисица из избушки лубяной
Переехала в шатёр ледяной,
А медведь на теремок сел
Так, что волк от страха хвост съел.
И тогда без всякого труда
Улизнула рыбка из пруда.
У сверчка его любимый шесток
Кто-то взял и в уголок уволок.
И несчастный крокодил слёзы лил
Так, что сам себя в слезах утопил.
Среди ясна неба вдруг грянул гром,
Дом пришёл, но переехал гном.
И дюймовочке злодей крот
От ворот дал поворот — вот!
Из тумана вышел ёж всё ж —
Оказался мир не так уж хорош.
А ещё опять в лесу кто-то сдох.
В общем, шороху навёл мох.

© 2011 Ира Вайнер

Что за непонятная конструкция?
К ней не прилагается инструкция?
Надо ж было так мне обмануться,
Ну, ни сесть, ни встать, ни повернуться!
Что за дрянь… ну, право, невезение,
Как же здесь настраивают зрение?
Как сюда влетают наши души?
Через эти дырки… Как их… уши?
Что это за палки, что за плети?
Кто конструктор? Кто за всё в ответе?
Кто подсунул тело человечье?
Можно было дать хотя б овечье.
Ну, и сколько мне в таком томиться?
Лет 5-6 придётся повозиться!
Хорошо, что я душа упрямая,
Ну, а это что? Кто это? Мама?…

© 2011 Ира Вайнер

Лет через сто, а может и двести,
Это кому как интереснее,
Тот, кто займёт вакантное место,
Когда всех нас уже не будет,
Скажет: вот были.. древние люди.
Древние люди были скитальцами,
Ямы копали голыми пальцами,
В ихних домах были стены ободраны,
Мебель побитая, дети голодные
Пили из лужи вместе со свиньями,
Были больные и некрасивые,
Сами немытые шлёпали босыми,
И черепки были всюду разбросаны,
Патлы нечёсаны, ногти несрезаны,
Жрали собак — убивали обрезами.
Скажет про нас тогда то поколение:
Вроде бы люди, но очень уж древние.
Скажут про нас тогда люди учёные:
Вроде бы люди, но очень уж тёмные.
Скажут про нас тогда всякие критики:
Вроде бы люди, но очень уж дикие.
Ну, а потом, лет через триста,
Всё повторится.

© 2011 Ира Вайнер

Я хочу умереть в одиночестве:
Не в стенах опостылевшей комнаты
И не в доме, наполненном гомоном,
Среди слёз домочадцев и прочих.

Я хочу умереть под оливой,
На камнях у звериной тропы,
В месте, что переполненно силой,
В стороне от людской суеты.

Я хочу, чтоб моею могилой
Стал ручей и простые цветы,
Как всегда безупречно красивые,
Слиться с ветром среди пустоты.

Я хочу умереть в одиночестве,
Чтобы волки холодной луне
Пели песни о месте пророческом,
Что так часто я вижу во сне.

© 2011 Ира Вайнер

Не посылайте писем в прошлое,
Не верьте ветру ожидания.
Те, кто когда-то были брошены,
Вернут лишь разочарования.

Не шлите писем духам прошлого —
Не доверяйте своей памяти.
Пускай забвеньем запорошены
Стоят нетронутые памятники.

Всё, что не сталось — то не станется,
Всё, что не сбылось — то не сбудется,
Пускай, что есть — то и останется,
Пускай, что было — то забудется.

Пускай под солнцами палящими
Останутся луга некошены.
Откройте двери в настоящее —
Не посылайте писем в прошлое.

© 2011 Ира Вайнер

…И я останусь пылью на дороге.
Уйдут тревоги, и на склоне дня
Лишь только ива, ветви наклоня,
Заплачет тихо, помянув меня.

Замрёт листва осенним цветом,
И с криком в небо журавли
Опять потянутся с рассветом
Подальше от нагой земли,

Чтоб позже возвратиться летом,
Расправив вольно крылья ветру.
И поле снова зарастёт ковылем.
А я останусь… на дороге пылью.

© 2011 Ира Вайнер

Моя душа не ищет оправданий,
Её не гложат горечь и наветы
И больше не страшат её запреты
И не гнетут пустые ожидания.

На страже чередующихся дней
Стоит бессменно верный часовой,
Чтоб охранить души моей покой,
Не подпуская злые мысли к ней.

Лишь будоражит душу иногда
Волнение: не хватит ли томиться
Стремлением побега из темницы,
Укрыться во вселенной навсегда?

Но постигая замысел творения,
Пройдёт пора сомнения и смут,
Желанья переполнится сосуд,
Излившись вечным наслаждением.

© 2011 Ира Вайнер

Когда мне почему-то не спится
И глаза застилает туман,
На лощёно-белёных страницах
Чьей-то жизни читаю роман.

Там встречаю знакомые лица:
Кто-то ест, кто-то спит, кто-то пьян.
Во сплетении судеб частица
Сотворяет бытия караван.

А герой ничего не заметит,
Ускользнёт очевидный изъян:
Прекращается жизнь на планете,
Когда я закрываю роман.

И никто никогда в белом свете
Не раскроет жестокий обман.
Но сдаётся, что солнце мне светит
Пока кто-то читает роман.

© 2011 Ира Вайнер