Моя душа не ищет оправданий,
Её не гложат горечь и наветы
И больше не страшат её запреты
И не гнетут пустые ожидания.
На страже чередующихся дней
Стоит бессменно верный часовой,
Чтоб охранить души моей покой,
Не подпуская злые мысли к ней.
Лишь будоражит душу иногда
Волнение: не хватит ли томиться
Стремлением побега из темницы,
Укрыться во вселенной навсегда?
Но постигая замысел творения,
Пройдёт пора сомнения и смут,
Желанья переполнится сосуд,
Излившись вечным наслаждением.
© 2011 Ира Вайнер
Когда мне почему-то не спится
И глаза застилает туман,
На лощёно-белёных страницах
Чьей-то жизни читаю роман.
Там встречаю знакомые лица:
Кто-то ест, кто-то спит, кто-то пьян.
Во сплетении судеб частица
Сотворяет бытия караван.
А герой ничего не заметит,
Ускользнёт очевидный изъян:
Прекращается жизнь на планете,
Когда я закрываю роман.
И никто никогда в белом свете
Не раскроет жестокий обман.
Но сдаётся, что солнце мне светит
Пока кто-то читает роман.
© 2011 Ира Вайнер
Тихо ступая в ночной темноте
В комнату входят другие — не те.
Первой крадётся старуха с клюкой,
Следом за ней — старикашка босой.
Дальше — какой-то хвостатодвурогий,
Дева с косой, а за ней — одноногий.
Ужас пронзает меня ледяной,
Мечется тень за моею спиной.
Плотно фигуры сжимают кольцо,
Страшно глядеть мне уродам в лицо.
В сердце кричит миллион голосов:
Ну, же! Смотри! Отряхнись от оков!
В полых глазницах нечеловечьих
Вечности путь отражается млечный,
Следом во тьму за собою зовёт
И… рассыпается призрачный лёд.
Кто в эту комнату завтра войдёт?..
© 2011 Ира Вайнер
Зачем забился в угол, пёс, ты сиротливо?
А ведь ещё вчера ты был такой игривый.
Хозяин не придёт,
Не скрипнет старая калитка
И не мелькнёт
Его знакомая улыбка.
Зачем скулишь и жмешься как бродяга?
Боишься повторить судьбу хромой дворняги,
Твоей соседки,
Что рыщет по дворам
Вынюхивая старые объедки?
Не бойся, не грусти,
Когда другой хозяин коль скоро
Принесёт тебе покушать,
Его и только
Станешь впредь ты слушать
И перед ним как пёс дрожать
От радости кому-нибудь принадлежать.
© 2011 Ира Вайнер
Страхом холодным всегда окружён,
Город стоит как гранит обнажён.
Тот, кто устал или сбился с пути
Может в него беззапретно зайти.
В городе этом нет мыслей и слов
Среди людей нет друзей и врагов,
Среди распахнутых настежь дверей
Не отыскать ни замков, ни ключей.
Лишь на мгновенье, взглянув кое-как,
Может увидеть там каждый и всяк:
Важный и гордый узнает глухого,
Лживый — кривого, гневливый — слепого.
Там, вдалеке от людской суеты
Вижу, как кто-то сжигает мосты,
Не оборачивается уходя,
Облик знакомый… да это же я.
© 2011 Ира Вайнер
Я хочу стать птицей
Вольной, одинокой,
Разорвать границы,
Улететь в далёко.
И в краю безбрежном,
Чистом и беcкрайнем
Помянуть о прежнем
Песнею прощальной.
Я хочу стать песней
Тихой и печальной,
Плавать в поднебесье
Грустью изначальной.
Я хочу стать светом —
Устремиться в вечность
Затеряться где-то,
Кануть в бесконечность.
И блуждая в бездне,
В пустоте далёкой,
Отозваться песней
Птицы одинокой.
Вспыхнуть, пробудиться
И в тоске стократной
С высоты пролиться
Светом благодатным.
© 2011 Ира Вайнер
Не знаю, видишь ли как я:
Зимы закаты и весны рассветы,
Как гаснет солнце и встаёт заря,
И лес в убранство пышное одетый.
Не знаю, видишь ли как я.
Не знаю, слышишь ли как я:
Весёлых птиц затейливые трели
И шёпот листьев, и журчание ручья,
И тихий звон безудержной капели.
Не знаю, слышишь ли как я.
Не знаю, знаешь ли как я:
Что наша жизнь — минутное мгновение,
Расстает как волшебное видение,
И в тот же час забудешь ты меня.
Не знаю, плачешь ли как я…
© 2011 Ира Вайнер
Чёрные клавиши
белые клавиши
перебирают
цепкие пальцы
звуки сплетаются
соединяются
и выливаются
вальсами маршами
в разные стороны
катятся волнами
тихими громкими
криками стонами
кроткими шумными
солнцами лунами
мягкими жёсткими
нитями струнами
тайной окутаны
связаны путами
сплавлены голосом
спутаны волосы
хитрым узором
переплетённые
чистые мутные
светлые тёмные.
© 2011 Ира Вайнер
В потоке мыслей, в лабиринте дней,
В затёртых лицах в толпе людей,
В перемешении слов и имён
Сокрытый смысл извечных времён.
Мелькнёт во мраке неясный свет
И ускальзает.. спасенья нет.
Опять упущен прозрения миг:
Опять сомненье — опять тупик.
Невнятен образ, запутан путь —
Ещё немного, ещё чуть-чуть,
В сплетении комнат и колоннад
Слепокружение вперёд-назад.
Клубок распутан: конец, и вот
Спасенье — выход.. и он же вход..
И повторится вновь круговерть..
Что эта жизнь — что эта смерть..
© 2011 Ира Вайнер
Мой письменный стол завален каким-то хламом,
Нет места на нём порой даже стих записать.
А может уже наступил момент тот самый
От хлама свой письменный стол разобрать.
В корзину для мусора важные раньше творения —
Останки вещей, чьё значенье уж трудно понять,
Без чувства, без жалости, без сожаления
Я нервно и зло начинаю как кости бросать.
Летят вперемешку с ненужным, бессмысленным хламом
Суждения, оценки, свидетельства прожитых лет.
И кажется мне, от усталости слабой и пьяной,
Что рухнул мой мир и что мира вокруг уже нет.
Мой письменный стол представляется новым и странным
От вида печальной, унылой, немой пустоты,
А крышка стола покрыта узором старым —
Рисунком невиданной раньше, другой красоты.
Мой письменный стол
стал свободен
от всякого хлама.
© 2011 Ира Вайнер
Ира Вайнер 