2012 — Страница 2 — Ира Вайнер

Как будто и не было…

Я выхожу из комнаты,
Щёлкаю выключателем,
Раньше всё в этой комнате
Было замечательно:
Полный комплект столовой,
Спальной и прочей мебели,
Щёлкаю выключателем —
Будто её и не было.

В чашке дымится жижа —
Кофе — держу старательно,
Раньше всё в моей жизни
Было замечательно.
Или, быть может, быль я
Путаю просто с небылью,
Кофе допит — и будто
Вовсе его и не было.

Я в полутемной комнате
Вяло лежу в кровати,
Где-то звонит колокол
Звоном замечательным,
Может по мне, не знаю,
Веки смыкаю медленно,
Падаю, пропадаю —
Будто меня и не было…

Западня

Колокольцем звеня,
В безымянную даль
Манит снова меня
Западня, и мне жаль

Неудобных сапог,
Туфлей, стертых до дыр,
В кровь изодранных ног,
В прах истерзанных миль.

И какой в этом прок?
Что хромому костыль?
Среди вечных дорог
Только чёрную пыль

Гонит ветер сухой
Через сети судьбы,
Равнодушно за мной
Заметая следы.

Верное имя

Ветер пишет волной на песке
Моё тайное имя.
Коль придётся когда-нибудь мне
Заблудиться в пустыне
Или вдруг в океане ночном
Заплутать навсегда,
То узнают меня
И песок и морская вода.

Я тогда назову
Им своё настоящее имя —
Станет вымысел сном наяву,
И отступит пучина,
И захватит меня благодатной
Горячей волной,
Наполняя живительной влагой,
Живой тишиной.

В суматохе стремительных дней
И бессмысленных слов
Смыло хрупкий узор на песке,
Не оставив следов.
И теперь вновь, как прежде во тьме,
Я блуждаю в пустыне,
Вспоминая своё настоящее,
Верное имя.

Воспоминание о будущем

Я оставлю на стекле
От ладони ясный след.
Если станет грустно мне,
Он, как прошлого привет,

Вдруг пришлёт из темноты,
Из забытости немой
Снов ушедшие черты
И помашет мне рукой.

К отпечатку на стекле
Осторожно прикоснусь
И, как будто до небес,
До былого дотянусь.

ИллюзиЯ

Я — первого вздоха пронзительный крик,
Я — легкое кисти прикосновение,
Я — призрачного озарения миг,
Веленье судьбы, я — весна, я — творение.

Я — север, я — юг, я — восход, я — восток,
Я — капля, скользящая вниз по стеклу,
Я — западный ветер, я — мокрый песок,
Текущий меж пальцев во тьмы пустоту.

Я — тень, я — мираж, я — блаженные сны,
Я — птица, родившаяся из пепла,
Я — радуги свет в высоте синевы,
Я — мысли полёт, я — душа, я — бессмертна.

Ещё один день

Ещё один день,
Ещё одна ночь,
Ещё один миг,
Ещё один вздох…
И вот уже тень
Бросается прочь,
Оставив в груди
Гул скорых шагов.

А птица в саду
Поёт, как вчера,
Прилежно храня
Священный обряд.
Когда я уйду,
Лишь тень иногда,
Вдруг, вспомнив меня,
Заглянет в мой сад.

И вновь, как вчера,
Проснётся заря,
И пышный наряд
Распустит сирень.
И будет опять,
Уже без меня,
Ещё один день,
Ещё один день…

Прощение весны

Бросает с неба красные цветы
Жестокий ветер властною рукой —
Мистерию прощения весны
Вершит нещадно, словно суд земной.

Стыдливой тенью налился закат:
Деревья в эмфатическом порыве
Срывают с веток праздничный наряд,
Смущая божью тварь в подлунном мире.

А утром, чуть забрезжится рассвет,
Своим дыханьем огненное лето
Оставит от весны лишь лёгкий след —
Кроваво-красный в белом солнца свете.

Вспомни о море:
Тихо, спокойно
В счастье и в горе —
Синее море…
Бурные волны
С силой о скалы
В ужасе бьются —
Им не вернуться.
Те, что за ними,
Знают и видят,
Но напирают,
В схватке жестокой
Волны бросают
Прямо на камни,
Прямо на скалы —
Сил уже мало,
Те, что за нами,
Видят и знают,
Но не сдаются,
Не отступают —
Те, что за нами,
Всё напирают…

Синее море
Тихо, спокойно —
Вспомни о море…

Остаться в живых

…Или это — не просто везение:
Из забытого сна, ниоткуда
Ощущение прикосновения
Дарит жизни волшебное чудо.

Чередуются ночи за днями:
Вереница бесплодных забот
Моё сердце сжимает цепями
И затягивает в круговорот.

Но всё чаще иные сомнения
Раздирают меня на куски,
И в часы рокового затмения
Я хочу умереть от тоски.

Мне теперь никуда не укрыться
От назойливых мыслей шальных:
Что заслуга — не просто родиться,
Но заслуга — остаться в живых.

Брось

Брось на дорогу
Свои золотые монеты —
Даром аскеты
Держали обеты так строго:
Чтобы не путать блеск золота
С истинным светом,
Чтоб указал этот свет
Верный путь из острога.

Брось на дорогу
Свои дорогие одежды,
Прежние туфли бесценные
Спрячь у порога:
Чтоб на тебя не направил
Свой палец невежда,
Чтобы прохожий
Цепляющим взглядом не трогал.

Брось на дорогу
Свои чёрносерые мысли:
Те, что как крысы
Вгрызаются в ум понемногу,
Чтобы пуститься в дорогу
Свободным и чистым,
Чтоб превратилась
В молочную реку дорога.